SotayElRey

La sala está en penumbra. Hay una mesa, dos sillas y una baraja que nadie se atreve todavía a tocar.

Sota ya está sentado.

No muestra el rostro. No es necesario. Su identidad está en el anonimato.

Las primeras cartas caen sobre el terciopelo. El ritmo marca el compás de la partida. Cada movimiento parece calculado, aunque nadie sepa cuál será el siguiente.

Al otro lado de la mesa, el Rey observa.

No juega con las mismas cartas.

Toma el sonido, lo gira entre los dedos y empieza a transformarlo. Una ficha flexible, una carta de valor cambiante. Vinilo, síntesis, texturas, atmósferas. Allí donde Sota construye el pulso, el Rey moldea todo lo que ocurre alrededor de él.

Una carta cambia de mano.

La música también.

Sota empuja. El Rey desvía. Uno hace que el cuerpo avance; el otro transforma el espacio que lo rodea. Ninguno sabe con exactitud dónde termina el movimiento del otro, aunque siempre parece adivinarlo.

Y quizá ahí está el juego.

Porque Sota y el Rey no son dos jugadores enfrentados, sino dos caras de la misma moneda, acechando una apuesta común. Dos formas de arriesgarse. Dos lenguajes que se cruzan en el mismo punto: ese instante en el que la música deja de ser algo que se escucha y empieza a ser algo que sucede.

La última carta todavía no ha caído, aunque ambos ya conocen su valor.

La partida sigue.